Este travesseiro é de macela e entende as formigas tanto quanto eu.

Cheiroso dos caroços de macela que pareciam grãos de chumbo paula-sousa miúdo.

Ainda na semana passada Tia Nastácia a recheou de mais macela.

O pobre animal já começara a espalhar seu recheio de macela pela casa.

Mas foi um choro sentido, doído, um choro abafado pelo travesseiro cheirando a macela.

Estava vestida de branco e seus cabelos recendiam a macela.

Um chá, um chá às vezes resolve, funcho, capim-cidró, macela.

Ela pôs só macela da bem amarelinha e cheirosa.

E aquela gordura não é banha, não, é macela!

Era uma travessa repleta de alface, agriões, chicória, macela, com vinagre e grossas pedras de sal.

Tia Nastácia diz que sou de macela por dentro e por isso não posso me molhar.

Preparo um creme com babosa e macela.

O travesseiro cheira a macela do campo.

Com macela e nunca isso matou ninguém.

Zangou-se com o doutor, almoçou, tomou um chá de macela e foi jogar bilhar com o Pascoal.

O Paspe, que cozinhava, cozinhou para mim os chás: o de macela, o de erva-dôce, o de losna.